Por JUANO RAVE
Estas
palabras de hoy son viento
Recordando
las lecturas de miseria del ser
Tratando
de romper vestigios
Sintiendo
lo inconcluso cerca
Son
años de tardío esfuerzo
Comprendí
cuan alejadas están las palabras dichas en
sueños
Tanta
poesía suelta
Forma
mi mundo
Se
entona como acento en mis palabras
Recupera
lo material en las corrientes de los días
Tanto
por leer
Tanto
por amar.
Cien
siglos de encierro
Para
comprender la sindéresis que sustenta esa realidad.
Hay
algo
No hay
un apego
Es
circunstancial lo que valido
Es
tenebroso aquello que no respiro
Cada
letra infame me recuerda sonidos de otrora
Cada
punto exclama mi acepción inculta.
Los
adjetivos rechinan
La
sintaxis me relega
Los
lomos me asustan
Las
arengas me desconciertan.
Rómpanse
Mitos
Fabulas
Traducciones
genuinas.
Marco
líneas
Acaparo
discursos
Y aún
así los momentos no parecen conciertos
Aquella
extraña sensación de no vida me despragmatiza
No hay
sueños sin sentir el celo.
Soy
Tomás
Un
vendido reflejo de mi anhelo
Soy
búsqueda
Soy
arma de salva
Busco
marchar
No con
la paráfrasis
Sino
con materia de vuestro intento.
Dame tu
saliva usada por recitarme los haikus
de destierro.
Dame
las arengas bucólicas de la campiña donde nunca florecimos.
Dame la
epopeya de Constantinopla caída por tu brazo.
Mil
disquisiciones, periplo de elucubraciones
Así
comprendo
Así es
placentero
¿Para
qué la época dorada de letras?
Si son
plumas ajenas las que no tiento
Aquellas
no fueron musas de tus corrientes deseos.
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