Soy tartamudo, y espero.
¿Dónde estaba antes
de balbucear lo manuscrito?
Las baratijas,
cotillón de la poesía,
nunca la escriben
los olvidados de la razón,
de la inteligencia rota,
de los barbijos y cabezas.
¿Dónde comenzó la chispa? En la noche,
sucumben baratijas, guías escuetas,
para el poseedor de papeles verdes,
para quien enlaza la soga en la higuera del cielo.
City Bell, 06.06.12
Foto: Jmp trabajando.
No hay comentarios:
Publicar un comentario