Quería… contigo, pisar las hojas
en bronce viejo y al paso crujiera
el sonido de los deseos.
Es otoño 21.
Un comienzo donde acaba una meta,
sonidos de ramas soplan silbidos recios
y claudican al viento.
El alba, abriga su destemple entre albores
de veladas inacabadas,
los ocasos, apresurados se guardan del frio
en el palpito de horizontes perdidos.
Oteros, de secas y rasas laderas
arados por pasos ciegos.
Es otoño 21.
Sombras escuálidas de bosques desnudos,
albergan el desamparo de los amantes.
Sueños de mariposas durmientes
sin ser besadas,
melancolía extrema.
Es otoño 21
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